аккуратный выстрел в висок
Я не люблю видеть сны... Не люблю это холодное время. Голодное, темное и беспощадное как скандинавские легенды. Говорят, мы родом оттуда, где в холоде и снеге поросла алая трава. Слишком острые сны приходят, когда тьма проникает на последних аккордах в землю, когда окоченевшие пальцы зажимают рот. Они режут и без того тонкую грань легких. Не люблю тонких граней во сне и на яву. Они пугают больше ядовитых клыков. Больше, чем мертвая рыба и те, кому давно пора было превратится в прах. Верно, я слишком больна этим, а грани все тоньше. Грани, когда за окном морозный ветер серебрит порошок острых осколков ночного севера, а ты не в силах заштопать эту холодную и вечно жаждущую реальность. Увы, моя навь слишком опасна для меня самой, а грани слишком тонки, чтобы не пропустить непрошеных гостей... Но. Маленький демон спящий в моих ногах, как нечто из ящика Пандоры готов в любой момент осветить путь желтым неоновым и протяжным урчанием. Мой маленький демон видит гораздо больше. Касаясь пальцами ее горячей шкурки можно снова погрузится в свою навь, обретая совсем другую тропу.